Yo no cuento tu aniversario de muerte, porque ese día no lo recuerdo bien.
Cada año te parto una rebanada de tu pastel favorito (el de zanahoria de starbucks) en tu cumpleaños, aún me pesa el día de las madres, pero no hago nada en tu aniversario, quizás el día que moriste murió una parte de mí, una versión que nunca volverá.
El día que te fuiste de la tierra, no contó, es un número en un papel oficial porque tú te moriste mucho antes.
Todo el que te conoció sabe que amabas tu independencia, moriste de poco a poco cuando ella se iba esfumando, moriste muchas veces antes de este día.
Yo también me morí contigo y aunque pasen los años, jamás nos volveremos a encontrar.
Jamás tendré 18 y me enfrentaré de nuevo a la confusión de tener que tramitar un acta de defunción, tener que mudar tus pertenencias, que la vida siguiera y no saber verbalizar todo lo que sentía, la inmensa soledad, el vacío.
Yo quería sentirme apoyada, quería más del mundo.
Entre la muerte y lo cotidiano 